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    快到和去李庄的岔口时，他拐了弯。三里地外，李奶奶的土坯房低矮得像坟包，院里的老榆树叶子早捋吃光了。老人正坐在门槛上搓麻绳，看见九儿，眯着眼认了半天：“老杨家的九儿？”

    九儿掏出剩下的一个窝窝递过去：“奶奶，你吃。”李奶奶接过，枯瘦的手颤巍巍的，掰开一半递回来：“你长身体，多吃点。”九儿没接，转身就走，听见老人在身后喃喃：“出远门好，俺儿也出远门打坏人去了，总有回来的时候。”

    他不敢回头，怕一回头，看见的不仅是李奶奶浑浊的眼睛，还有那眼睛里日复一日、望不到头的等待。

    回到冉楼时，日头偏西，村里人刚下晌，扛着锄头往回走。有人问：“九儿，追上你二哥了吗？”九儿没回答，径直往家走。

    院门开着，爹蹲在枣树下抽旱烟，一锅接一锅，烟雾笼着沟壑纵横的脸。娘在厨屋忙活，锅里的野菜糊糊冒着蒸汽，模糊了窗纸。“追上了？”杨承祥头也不抬。“嗯。”“说啥了？”“打跑倭寇就回来。”

    杨承祥沉默半天，磕了磕烟锅：“吃饭吧。”那顿饭吃得死静，野菜糊糊稀得能照见人影，九儿喝两口就放下了，怀里的铜钱凉冰冰的，怎么也焐不热。

    夜里，九儿躺在炕上，盯着黑黢黢的房梁。窗外的风刮得窗纸“哗啦”响，他摸出铜钱，在黑暗里攥得手心出汗，边缘硌得肉疼。

    他想起二哥教他认的“国”字：“你看，像个人扛着枪，守着四方土地。”那时不懂，现在好像懂了，又好像更糊涂。二哥信里还说：“天底下有比吃饱肚子更大的事。”那事到底是啥，九儿不知道，但他记住了。

    远处野狗的叫声凄厉，风裹着沙粒打在窗户上，像千军万马从沙岗上跑过。九儿知道，明天风会抹平二哥的脚印，可有些东西，风抹不掉。

    就像那棵歪脖子枣树，就像沙岗上的柳树，就像攥在手里的铜钱，就像刻在心里的念想。

    九儿攥紧铜钱，闭上了眼。月光从窗棂漏进来，照在空着的炕边，像铺了一层薄薄的霜。

    　　


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